La vida es una moneda quien la rebusca la tiene. Ojo! que hablo de monedas y no de gruesos billetes. Mi vida es una hoja en blanco, un piano desafinado, diez dedos largos y flacos y un manojo de palabras. Sòlo se trata de vivir, esa es la historia, con la sonrisa en el ojal con la idiotez y la locura de todos los dìas, a lo mejor resulta bien. La gente sueña que sueña. La calle sigue que sigue. El taxi gira que gira, el cielo y la ancha avenida. Los dìas cantan la historia del hombre. Al borde del hombre los dìas cantan: mañana los dìas no tienen miedo. Sòlo se trata de vivir, esa es la historia, con un amor sin un amor, con la inocencia y la ternura que florece a veces, a lo mejor resulta bien. Si nos inunda el asfalto de sensaciones profundas gocemos bien nuestro ahogo, que es nuestra imagen fecunda. La vida es una moneda quien la rebusca la tiene. Ojo! que hablo de monedas y no de gruesos billetes.