Ya sabìa que no llegarìa, ya sabìa que era una mentira, cuànto tiempo que por èl perdì, què promesa rota sin cumplir. Son amores problemàticos, como tù, como yo. Es la espera en un telèfono, la aventura de lo ilògico, la locura de lo màgico, un veneno sin antìdoto, la amargura de lo efìmero, porque èl se marchò. Amores tan extraños que te hacen cìnica, te hacen sonreìr entre làgrimas. Cuàntas pàginas hipotèticas, para no escribir las autènticas. Son amores que sòlo a nuestra edad se confunden en nuestros espìritus, te interrogan y nunca te dejan ver si seràn amor o placer. Y cuàntas noches llorarè por èl, cuàntas veces volverè a leer aquellas cartas que yo recibìa cuando mis penas eran alegrìas. Son amores esporàdicos, pero en ti quedaràn. Amores tan extraños que vienen y se van, que en tu corazòn sobreviviràn, son historias que siempre contaràs sin saber si son de verdad.